Não sou artista.
Nasci para ser elo
(não eco, elo)
mas nunca serei o mais fraco.
Não farei imagens.
Serei uma face no documentário:
anônima, mas interessante
feito um livro esquecido
na poeira do tempo da estante.
Não crio receitas, as escrevo.
Sou um bibliotecário
infeliz, agressivo e rebelde
batendo com força seu cartão de ponto
mas indicando bons livros enquanto,
solitário,
escrevo meus próprios.
nas noites solitárias
me pergunto quantos serão
nas cidades arrasadas
que o futuro trará.
pois destruir é um ato falho
que nos lembra das leis
do mundo que existe de fato;
a destruição é um fato consumado.
nessas mesmas noites de solidão,
o ar que respiro é frio
mesmo que seja verão
e me corre o suor pelas mãos
como se estivesse doente,
o que não deixa de ser verdade.
definhar é para sempre
e, como cidades são feitas de gente,
definharão na certeza do fim.
meu futuro é uma projeção
feita do presente que sinto
e não há esperança nisso,
apenas noites de solidão.
Todos falam tanto
mas a morte não diz nada
e dela reclamam
mesmo ela ali só, calada.
Berram em seus prantos
se
m que vejam suas lágrimas:
chora pelos cantos
a medonha encapuzada,
frustrados seus planos
de um dia não fazer nada.
E temem seu manto
e sua voz tão cansada
mas negam descanso
à velha morte,
que não tem culpa de nada.
