Gerações

Ombros pesados demais,
Estalos nas juntas...
Como qualquer rapaz,
Não sinto dor nunca
E carrego nas costas
A geração futura.
E terei amanhã as sobras
De uma feira gigante
A nós imposta.
Farei como os de antes
Que de constestadores
Viraram feirantes?
Faço minhas as dores
Antes já sofridas
E acendo as brasas de hoje
Com as mesmas faíscas.
Não é por tradição;
É por condição de vida:
Se não há terra ou pão,
Não há geração futura.
Ordem vira desordem por padrão.
É a natureza que muda,
Senão morre no Nada-Nunca.

foto por woodleywonderworks