É fácil ser razoável
quando em tempos moderados.
A coragem para errar
é companheira exigente,
por isso ela não segue
covardes como você.
Mas, calma, tudo é curável
e temos nosso passado
manchado para provar.
Os erros nos fazem gente
e o perdão nos deixa leves:
também deixará você.
Tantos medos incontáveis
você venceu, são passado.
Coragem para começar
e, depois, seguir em frente!
Mude, desculpas não servem.
Ser feliz é com você.
Uma sina estranha me persegue:
ter os olhos sempre voltados à frente.
Adiante vamos, por estradas ciganas,
traçando linhas nas mãos de alguém,
recém-nascido mas já idoso,
sinais na beira dos caminhos.
O impossível precede a descoberta
como a terra acolhe a noção da semente.
No caminhar nômade das ânsias mundanas,
minhas retinas turvas vigiam além.
A próxima curva, o próximo poço,
a futura simples tumba de andarilho...
te mandei
uma ciranda
num guardanapo de papel,
como a alma dos homens.
e me lembro de você
nas noites frias
da tv,
trabalhando e pensando,
em te ver.
numa noite
sem igual
vamos enfrentar o mal,
dom quixote e os moinhos.
vamos subir
na maior
árvore do jardim
e vamos acenar
a quem nos sorrir.
e essa é a sua,
muito mais que minha,
canção.
Vou caminhar sozinho,
Lembrando de quando estava acompanhado.
Projeto meus sonhos sorrindo,
Mas cuidando de continuar calado
Porque falar não vale a pena
Quando não se tem certeza
Se falar é boa idéia ou não
E, como qualquer outro, não quero ter o esforço
de recolher cacos da minha cara espalhados pelo chão.
Sim, sou medroso.
Sim, eu sou um cão.
Confesso que nasci para isso
E, apesar de não gostar disso,
Sou uma média e um pingado,
Café com leite e pão.
Dentre as mentiras que já contei
essa nem sequer se destaca
por isso de cara lavada te peço
que perdoe meu erro sem mágoas.
De que vale a raiva, mesmo que justa,
se, mesmo que se destrua, não se apaga?
Aquilo que passou pode embaçar a vista
mas é cicatriz indelével, é marca
que dói como se de ferro e fogo fosse
mas que é tão pouco que é quase nada.
Sei que a justiça tem de ser feita
mas me nego a ser feito de culpado,
mesmo que o seja com todas as letras e provas,
pois não pode existir culpa em nosso judiciáro.
Não sou artista.
Nasci para ser elo
(não eco, elo)
mas nunca serei o mais fraco.
Não farei imagens.
Serei uma face no documentário:
anônima, mas interessante
feito um livro esquecido
na poeira do tempo da estante.
Não crio receitas, as escrevo.
Sou um bibliotecário
infeliz, agressivo e rebelde
batendo com força seu cartão de ponto
mas indicando bons livros enquanto,
solitário,
escrevo meus próprios.
nas noites solitárias
me pergunto quantos serão
nas cidades arrasadas
que o futuro trará.
pois destruir é um ato falho
que nos lembra das leis
do mundo que existe de fato;
a destruição é um fato consumado.
nessas mesmas noites de solidão,
o ar que respiro é frio
mesmo que seja verão
e me corre o suor pelas mãos
como se estivesse doente,
o que não deixa de ser verdade.
definhar é para sempre
e, como cidades são feitas de gente,
definharão na certeza do fim.
meu futuro é uma projeção
feita do presente que sinto
e não há esperança nisso,
apenas noites de solidão.
Todos falam tanto
mas a morte não diz nada
e dela reclamam
mesmo ela ali só, calada.
Berram em seus prantos
se
m que vejam suas lágrimas:
chora pelos cantos
a medonha encapuzada,
frustrados seus planos
de um dia não fazer nada.
E temem seu manto
e sua voz tão cansada
mas negam descanso
à velha morte,
que não tem culpa de nada.
